Если Вы умрете, кто будет плакать?

Никто.

Если никто, тогда вы должны умереть.

        Уже давно смотрю людям в лица, слушаю то, что выходит изо рта на этих лицах, наблюдаю за мимикой.  И думаю, о том,  какие мысли крутятся в этих головах? И есть ли они вообще там. 

        Настоящая. Мысль. Маленькая ассоциация, залипшая в мозге, зарождающая образ предмета или явления. Его связи, устройство, природа. То, что с ним связано, его предназначения. Воспоминания, о том, что когда-либо связывало вас с ним. 

Как? Как оно произошло? Или как это изобрели? Маленькие, наносекундные разряды мозга зажигают возможные причинно-следственные связи, как сено загорающееся в амбаре. И так же как горящие дорожки сена потухают,  упираясь в лужицу   ̶   не логичные связи отметаются.

        Разве вашему мозгу не интересно испытать себя:  сможешь  ли ты понять хоть на 1% то, что чей-то другой мозг породил давно.

        Думая, постоянно думая, не о своем собственном существовании и несчастье, а о мире, ты приближаешь возникновение той мысли, которая не появлялась, до сих пор, ни в чьем другом мозге. Всё,  что не появляется в нашей голове, в любом случае, когда-то уже рождалось. В прошлом или настоящем. Возможно, кто-то думает о том же о чем и вы прямо сейчас.

         Но, даже если есть один шанс на миллион, что такая идея зародится именно у тебя в голове и ни у кого другого, что в своей бессмысленной жизни именно ты придумаешь что-то по-настоящему, разве не стоит перебрать мешок крупы, зная, что одна крупинка   ̶   это осколочек из Космоса, кусочек земли с другой планеты. 

Стало быть вот так.